La musa Zurdoc

Me he dado cuenta de que hay 3 ó 4 seguidores mas, esto merece otro post, solo porque estoy algo borracho, triste y aburrido, así, como antaño.


Zurdoc: http://www.xdcomics.net/

Tramp: A ver...

Zurdoc: Ahí se hace referencia a la pagina http://www.losescotesdealicia.com/ esa es la pagina.

Tramp: Ya, ya, lo he visto, una putilla. Una putilla mas, no me parece original la verdad.

Zurdoc: Lo que me hizo gracia es que vi el cómic y luego vi los comentarios de la pagina, y la verdad que son todos así, gente babosa.

Tramp: ¿Pues tu que crees?

Zurdoc: Me sorprendió la página porque hay tetas mil en internec.

Tramp: Bah, es una mierda. No se donde escuché "por cada tía buena en el mundo hay un chico que está harto de soportar sus gilipolleces"

Zurdoc: Es como el blog ese feminazi de respeta el coño que te pario, no se si lo has visto, pero todos los demas pululan. Hay gente que disfruta en adular, digo yo.

Tramp: Que vayan a misa como la gente decente. "¡Oh cristo, tus peras son estupendas!" Eso es lo que pasa en ese blog.

Zurdoc: Me sigue pareciendo curioso. ESTE ERA http://viajamor.wordpress.com/2013/01/07/a-que-huele-el-cono/ disfruta de la vergüenza ajena

Tramp: Podría hacer un blog enseñando mis genitales. Cada día de la semana pondría una foto de mis huevos con un disfraz en miniatura.

Zurdoc: Pero para eso esta el chatroulette, y nadie quiere ver tus huevos, ni con disfraz.

Tramp: Igual si. Igual hay un grupo de mujeres desesperadas y salidas en la red esperando una originalidad de tal calibre. Por cierto, ese cuadro lo he visto 3 veces ya, está en d'Orsay, es un exponente del impresionismo. Planta baja a la izquierda.

Zurdoc: es un blog homologo al tuyo, http://viajamor.wordpress.com/2013/02/22/no-me-importa-el-tamano-de-la-polla/ mira, un poema sobre que no le importa el tamaño de una polla.

Tramp: Quien lo escribe, ¿un chico o chica?

Zurdoc: Una que se cree que por estar medianamente buena la gente tiene que soportarla, por las fotos parece que es madre, y feminazi. Sobre todo feminazi.

Tramp: Venga, voy a postear esto, eres un buen orador.

Zurdoc: Lol, vuelve al blog.

Así, sin tía buena ni nada. Porque no me apetece. El próximo día pondré una lista de libros para que Lordy deje de leer mierda y de comprarse bufandas en función de lo que le diga una cutre-encuesta de fisbus que ha hecho un becario de una escritora sin talento.

Casi sábado

Estaba poniéndome los pantalones del pijama cuando sonó el timbre. Las seis de la mañana, que horas tan intempestivas para llamarme. Hacía un rato que todos se habían marchado, así que supongo que algo no había salido bien. Era Fernanda otra vez. Tacones, una trenza, vestido verde y un desconcertante bolso amarillo. Y esos ojos que apuñalan.

-¿Qué quieres ahora? ¿No tienes dinero para un taxi?
-Entre otras cosas, pero mi bienestar económico no es importante esta noche
-¿Qué te ha pasado?
-Que me han dado calabazas
-Eso es nuevo
-Y tanto, y no ha sido un aquí te pillo aquí te follo, nada de eso, esto lo estaba planeando, llevo tiempo hablando con ella, insinuando y tonteando. Esta noche era era perfecta: alcohol y lluvia
-Entiendo, querías llevártela a tu nidito de amor
-Al mio, al suyo o al tuyo
-¿Y como es que te ha dejado así si ya estaba todo apalabrado?
-Supongo que es porque de esas personas que prefieren callar a ser calladas
-Siempre creí que suplíais las carencias sobre la perpetuidad de la especie con una promiscuidad galopante
-Y yo también... pero creo que ella en verdad quiere un chico que la quiera, y no estaba suficientemente desilusionada como para acostarse con otra chica
-Siempre me ha echo gracia que te gusten las chicas raras
-Tu eres al que te chiflan
-Lo dices como si fuera algo malo
-Y lo es
-Vamos a la cama, anda

Lo que me saca de mis casillas...

He estado mirando los seguidores que tengo, de los cuales no conozco a la mayoría, hay uno que reza lo siguiente:

Me gusta el olor de los domingos por la mañana, el sol de invierno, llevar las uñas mal pintadas e ir despeinada. Si lloro es de alegría-o de alergia, que también me pasa-. Soy tremendamente impuntual y desordenada. Hace tiempo que sospecho que hay un agujero negro en mi habitación; creo que ahí dentro han caído todas mis buenas ideas, pero es un secreto, mientras tanto, las estoy intentando recomponer.

A esto me refiero cuando digo que solo hay gilipollas: "Me gusta el olor de los domingos por la mañana". Nadie se para a pensar a que huele un jodido domingo, y si lo hicieras descubrirías que los domingos huelen a sudor y saben a tabaco y si tienes suerte huelen a perfume barato y saben a coño.

"Llevar las uñas mal pintadas e ir despeinada" Mi tiabuela Viula se murió de una enfermedad degenerativa y con los tembleques que le daban no podía pintarse bien las uñas. Y llevar el pelo echo un estropajo es de guarros, que hasta los mendigos se peinan.  

Buenas noches.

que no estaba muerto...

El humanismo ha muerto, o los humanistas han muerto, y si no han muerto están moribundos. La tecnología los ha aplastado, el avance impetuoso de la vida los ha arrollado. Antes había intelectuales, no hace tantos años, ahora solo hay gilipollas. Vivimos en un tiempo rechaza las experiencias reales para abrazar la ficción, los realitis y los concursos estúpidos de la tele.

No quiero parecer un tipo que mira atrás y ve un mundo mas interesante, más bien miro hacia delante y veo un futuro demasiado estudiado. Poco a poco se nos da mejor prever el futuro, la humanidad sabe lo que le espera, hemos dejado de analizarnos para analizar lo que vendrá, lo que no es.

Por eso no se saborea el presente, eso del carpe diem ha quedado anticuado, tendría que ser vive el futuro la nueva máxima. El nuevo aifon, el nuevo pes, la nueva película de batman, la nueva temporada del jodido ted mosbi. Ni siquiera me paro a disfrutar, si me siento a digerir me estoy perdiendo lo siguiente. La emoción de ser el primero. El primero es descubrir una música horrible, en ver algo insustancial una hora después de que se estrene en el quinto coño del mundo, en leer una mierda friki que un escritor sin talento ha publicado.

Igual cuando venga el apocalipsis zombi o se termine el petróleo se cambie radicalmente la forma del pensamiento, y la corriente histórica que podemos seguir y que nos ha llevado hasta ahora cambien diametralmente de rumbo por algo que merezca la pena.

No se hagan ilusiones, esto no es ninguna recaída, solo es que he visto una película que me ha dado por pensar.

Problema de Sturm-Lioville

Ale, queda enlazado.

Fue un desliz.

Los comentarios donde queráis.

Reinstalando el lol

Y un día te fuiste sin decir nada, ni un adiós, ni un susurro, ni una nota, ni una mirada. Solo me dejaste pinta uñas en la nevera y tu lado de la cama. Nunca te entendí, nunca. Cuando te encontraba por la calle borracho y me acercaba a ti y a tus amigas que nunca me presentaste y te decía que había echado de menos toda aquella larga semana y tu, siempre silenciosa, me mirabas y sonreías pensando una retahíla de envenenadas palabras, un porqué del que no quisieras verme, del como no volver a verme.

Siempre te preguntaba que coño te pasaba, y ya lo se, supongo que era yo, que simplemente no te gustaba, que cuando llegaste a conocerme te aburrí en sobremanera, que por mucho que me esforcé en hacerte sonreír solo recibía media carcajada, como por inercia, mitad esfuerzo y mitad desprecio.

En verdad comprendo que simplemente te sublimaras, no existe una buena forma de dejar a nadie, la verdad es que prefiero ahorrarme el disgusto de saber el porqué me has dejado de lado. De escuchar un cúmulo de mentiras, tópicos y frases hechas que te excusen de cualquier daño que puedas causarme.

Me gusta pensar que me echarás de menos, que cuando encuentres solamente cabrones desalmados que te susurren mentiras al oído, pensarás lo bien que estabas conmigo. Pero se que no, que tu eres esa cabrona desalmada que recibe y no da.

Ahora me acuesto pensando en ti, en tu cuerpo desnudo, me froto y termino envuelto en papel higiénico, jadeante, y me olvido de ti hasta que vuelvo a ir a la cama, has pasado a ser el recuerdo que alimenta mis erecciones, lo cual es mucho mas de lo que me han dejado el resto de mis amantes, así que gracias.

Estaba dormirdo

Prometo que antes del lunes escribiré algo de mas de cinco líneas.

No tengo PC

El portátil ha dicho hasta luego colega.

Así que nada de actualizar por un tiempo.

Lo siento.

Tierno, tierno

Las pelis de amor son una pérdida de tiempo.

Se pueden agrupar (por lo menos yo las agrupo) en dos grupos. En primer grupo, el romance que pasa fotograma tras fotograma, el chico (pocas veces chica) conquista a su amor verdadero con una gilipollez detrás de otra. Que si aparece bajo la ventana de su casa con una banda de mariachis que han cruzado la frontera arrojando sus gallumbos a la alambrada para no clavarse el alambre de espino, que si la pinta desnuda en un sillón perdido en medio del atlántico norte, que si la muele a palos y le inyecta heroína para que trabaje de putilla en los húmedos muelles de Baltimor...
En el segundo grupo el prota la conquista y punto. No te dicen como. Llega, se sienta en la silla de un bar, echa una mirada a la barra y allí esta una rubita mona poniéndole ojitos y la escena siguiente es ella gritando cochinadas, y según mi experiencia personal las tías no suelen gritar cochinadas.

Quiero llegar a la conclusión que no se puede aprender a ligar, que se te puede dar mejor o peor... pero que poco puedes hacer para pasar de un cero a la izquierda a ser la polla de dios. Normalmente chico conoce a chica, se gustan sin razón concluyente y luego viene el sexo y esas cosas. No conozco a nadie que haya buscado a una mujer entre el mar de almas que es esta vida solo para enamorarse de ella. Y es así porque todo el mundo tiene la misma idea preconcebida de su media naranja: guapa, simpática, lista pero no mas que tu, con dinero, que le guste a tus padres, que le guste a tus amigos, que sea buena en la cama y que vaya mejorando con la edad. Básicamente las virtudes, valgame la redundancia, son buenas, con lo que hay que lidiar es con los vicios y defectos, y estamos colmados de ellos. Por eso el conformismo es una buena opción.

Bebida refrescante aromatizada

Se llamaba Fulana de Tal y era de Tarragona. Aquella tarde de un octubre ventoso y rosado vestía unas zapatillas con corazones del color de una pompa de aceite de motor, unas medias azules y una falda vaquera. La camiseta era multicolor, muy amarilla y de manga larga. Fualana de Tal era algo rubia, con una perforación en la nariz y se ponía gafas para mirar la pizarra, ir al cine o ver la tele. A veces llevaba una coleta y otras veces llevaba trenza, pero nunca llevaba el pelo suelto.

Fulana de tal estaba sentada segunda fila, pegada a la ventana, mordisqueaba el boli con aire ausente, miraba la pizarra, pero yo sabía que no prestaba atención, garabateaba remolinos y hojas en la mesa.

No se mas de ella, yo me imagino que fuma, me gusta que las mujeres fumen, creo que es porque mi madre fumaba durante el embarazo y esas cosas se tatúan en el subconsciente. Imagino que fuma y que saca el humo por la nariz, que bebe vino con cocacola en los parques y que ama las cosas por lo que representan, no por lo que son. Imagino que es una chica que te habla, se ríe de tus chistes y te da cancha hasta que suelta un hasta mañana. Imagino que tiene un novio al que odiaría si no fuera tan buena gente. Seguro que para moverse usa la bici y que prefiere los antros cutres a los sitios con clase.

Me gusta pensar que tiene una amiga fea porque ella nunca fue la guapa y se cansó de no sentirse especial. No se porqué odio a esa amiga fea que no existe. Ella es una poser, cabalga sobre la cultura de una moda alternativa manufacturada por niños vietnamitas al servicio de las cadenas de tiendas de ropa, y eso le encanta, le encanta la hipocresía del mundo.

En el fondo Fulana de Tal es una mala persona, su escala de valores está invertida y su ombligo es el centro de su universo particular. Yo mi me conmigo. Cada vez que veo desde el otro lado del pasillo a Fulana de Tal su corazón se vuelve un poco mas negro, que despelleja gatitos y apalea bebes de foca.

Ha habido un descanso, Fulana de Tal ha salido de clase y ha ido directa a la máquina de café. Yo me he sentado en la escalera con los demás y por un momento se han cruzado nuestras miradas pero la he apartado rápidamente, no quiero saber nada de esa torturadora de bebés.

Vertial Lines

La canción me parece una puta mierda, pero joder, si una imagen vale mas que mil palabras, ¿que puñetas podrá valer este video?

Mi pica un testículo

Dicen que el aburrimiento es el primer paso hacia la recaída.

Y aquí estoy un sábado por la noche, encerrado en mi cuarto con la ventana de par en par mientras el humo escapa de entre mis dientes. La ciudad susurra y ruge al mismo tiempo, tráfico, borrachos y chicas en tacones fluyen. Un tipejo se ríe y una fulana canta. Y yo aquí, un sábado por la noche encerrado entre cuatro paredes.

Victor se ha pirado de fiesta sin mi, Anita se ha pirado a su pueblo de mierda como siempre, y a mi me entran ganas de gritar, pero no tengo ganas.

Me han entrado unas ganas horribles de fumar, así que me he puesto a rebuscar entre los cajones de la habitación, y no había nada, solo la punta de grafito de un lápiz que por un instante fue una minúscula china. He abierto el grinder, el yin y el yan, y ahí quedaban los rescoldos de fumadas pasadas, y me he puesto a escarbar, con la punta de un palillo, entre los recovecos de una filosofía ridícula. Luego el papel. No tengo papel, no hay libro que valga en la habitación. Pero si un teléfono móvil, he abierto la tapa y he quitado la batería, y ahí estaba, un papel, perfectamente doblado, el papel del protagonista de la función, un romeo sin julieta, un max estrella en una habitación de valencia. El esperpento.

Y aquí estoy, esperando que alguien se conecte al mesnenjer para poder hablar. Suplicando por algo de contacto humano. Fumando tabaco manufacturado y borracho de mistela.

Uñas postizas

Me he puesto ese inspector para que se vean los seguidores y que os unais a mi, pendejos.

Mirando de reojo

Echo de menos los petas. Los echo mucho de menos, y solo ha pasado una semana. Cuando lleve un mes intentaré llamarlos por teléfono para suplicar que vuelvan, pero no volverán, porque son petas y como tales no pueden hablar.

Hoy los echo especialmente de menos porque ha sido un día muy aburrido: en la gráfica tiempo-aburrimiento a habido un pico. Echo de menos sentarme en el balcón y notar como se me entumece el cerebro, como puedo dejar pasar las horas sin notar que estoy perdiendo el tiempo. Notar que no me importe que la realidad tenga sentido o no, notar que no siento el mundo.

Se que este post es muy yonki, pero es la verdad. Con los petas no vale la llamada del ahorro para paliar la ansiedad. O fumas y te jodes o no fumas y te jodes. No hay mucha variedad, aunque pensándolo seriamente no se muy porque he dejado de fumar. No es para demostrar que puedo dejarlo, o porque me perjudicaran, ya que mis errores no están relacionados con ellos. Tampoco los he dejado por presión social o porque sean malos para la salud. Pero no quiero volver. Es como una de esas exnovias que te perjudicaba seriamente, que eran dañinas para ti, pero que cuando se van no puedes parar de pensar en ellas y solo recuerdas los buenos momentos y no la cantidad de mierda que te hizo tragar.

Supongo que es por pasar de pantalla. Dejar a tras esa época de mi vida en la que era un fumeta del tres al cuarto. Que era un tipo que se sentaba en un banco viendo como la gente iba y venia mientras el cigarro se consume y la cerveza que te han vendido se enfría.

Que ganas tengo de volver a casa unos días.

Papel de cocina

No iba borracho del todo, pero rozaba la perfección, podía rozar con la punta de los dedos el ciego que tanto necesitaba, solo estaba a una copa más, solo una copa más y obtendría la puntación perfecta, todos los jueces que me observaban con meticulosa precisión me darían un diez, el partido perfecto, salí, bebí y vencí. Iba a ser el héroe que derrotó a la adversidad bebiéndosela, pero, siempre a hay un pero, eché la mano al bolsillo, a sacar la cartera y pedir el chorro de gloria que me catapultaría al estrellato y la fama cuando me doy cuenta que no está, que la he perdido. He perdido la cartera. Y aun así la música sigue sonando, y la gente bailando, y yo he perdido la cartera, las tarjetas, el id, la carné de la uni y aquel condón de sabor a chocolate que nunca pude usar.

-¿Qué buscas?

Una chica se pone en frente mía, yo la miro. Se acerca a mi oreja y me vuelve a decir que que busco. Mi penúltima copa, le respondo.

-Me gusta tu sobrero

Yo sigo mirando al suelo, lamentándome de mi mala estrella, buscando la cartera, a ver si hay suerte.

-Me quieres prestar atención, estoy aquí intentando ser simpática y tu pasas de mi
-Que estoy buscando mi cartera
-No hace falta ser tan borde
-A ver, no te conozco de nada, ¿me quieres dejar en paz? Pesá, déjame tranquilo

Y me suelta un bofetón. Plas. Me quedé tan desconcertado como se queda el tigre mirando la silla de 4 patas con la que le amenaza el domador. Plas, otro más. Entonces, en contra de toda previsión, la agarro de los hombros y la beso, apretando los labios contra los suyos. Me mira, y yo la miro a ella, y me pierdo en su boca y ella se pierde en la mía. Nos besamos mientras alguien se bebe mi dinero. Me separo de ella y me vuelve a dar un bofetón y se va. Yo me quedo ahí plantado contra la pared, pensando en el taxi que no puedo cojer para volver a casa cuando la chica vuelve me agarra de la mano y me saca del local.

Lo mas increíble es que ella tenía un condón de sabor a chocolate.

Rarw: Te quiero en dinosaurio

Necesito un buen ciego. Un ciego de esos horribles. De discoteca a las cinco de la mañana. Solo, borracho, dando tumbos de esquina en esquina, de perder los dineros en tubos de cristal. Necesito un ciego de llegar a casa hecho un estropajo mojado, de perder la paciencia, de rodar por las escaleras. Necesito un ciego de ordago, de vomitar en el ascensor, de mear en el bidé.

Pero ya no hay nada de eso. Cuando salgo y empiezo a beber y a fumar un mecanismo, un resorte mas bien, se dispara y me dice que pare, que el mañana existe, que estas solo, que nadie te va a seguir, que ya no estas en esa edad. Me hago mayor, creo, ya nada es como antes. Pero necesito experimentar esa sensación de vivir flotando, saltando de nube en nube, necesito una cuadrilla de la muerte.

Me hago mayor.

Algo nuevo

La sociedad tiene la culpa. Esta sociedad retrograda que se aferra al clavo ardiendo de los valores castrativos me toca las pelotas.

Mi compañero de piso tiene una teoría llamada la teoría del 20%. Esta teoría afirma que el 20% mas atractivo de un sexo se lía con el 20% mas atractivo del otro sexo y que el 80% menos atractivo de esos sexos intentan liarse con con ese 20% intocable. Tu, querido lector, estas en el montón del 80% y te encantaría poder acostarte con ese ser del montón del 20% del sexo opuesto, pero no puedes y por eso buscas a alguien del 80% que mentalmente no sea un gilipollas. Los que forman parte de ese 20% elitista, ¿porque se iban a liar con alguien del 80% antes que con los del 20%? Pues no se lian con ellos, y punto. Hay que puntualizar que estar en un lado u otro no es solo por el atractivo físico, también influyen otras cosas, que basicamente son los dineros que cada uno tenga.

Lo triste de lo anterior es que en gran parte es verdad: aspiramos a la cima, pero la realidad es que vivimos en la mediocridad. Y la culpa de todo esto la tiene la sociedad.

¿Porqué el ciudadano medio consiente tragar toda la mierda que traga día a día mientras ve como gente que no solo no sabe hacer la o con un canuto y se siente orgullosa de ello gana un montón de pasta por salir en televisión hablando sobre sus mierdas en la vida? ¿Porqué el ciudadano medio consiente que los ejecutivos de la gran empresa controlen el mundo de esa forma pueril? ¿Porque el ciudadano medio consiente que el 1% de la población mundial controle el 99% de la riqueza? Pues porque nos hemos creído la promesa de que alguna vez seremos como ese 1% todopoderoso.

Pero no.

Pinzas de tender

-¿Cómo te va con ella?
-¿Con ella? Mal, bien, no se, no "vamos" por así decirlo
-Pues hace un momento me estabas dando la chapa que si ella no se que, que si ella no se cuantos...
-Te estaba diciendo que tiene el maldito don de la oportunidad, bueno, mas bien al contrario, aparece justo cuando no tiene que aparecer y solo para joderme
-¿Joderte?
-Si, pero de una forma metafísica, ya sabes, nada sexual
-¿Pero no te iba genial?
-Y me va genia, he quedado con la chica de la que te hablé mañana, para tomar algo, emborracharnos y dormir juntos
-¿Dormir es un eufemismo de follar?
-Si, claro
-¿Y como ha conseguido que tú, insensible, te cabrees tanto por su culpa?
-Pues con una puñetera canción
-¿Y eso?
-Dice que no sabe porqué, pero que le recuerda a mi
-Es una zorra, no se porqué aun no has cortado todo contacto con ella
-Pues por que es una zorra
-Bien dicho

Hijos del Trueno

-Alguien: Dio a muerto
-Yo: Pfff, ya ves. Un jevorro menos. La música se ha librado de otro pinchauvas
-Victor: Chaquetero, has vendido tu alma metalera, el joven rebelde de 15 años de tu interior está llorando


El heavy metal no puede competir con intenrnet, la cerveza sin alcohol o el gangster rap. Antes ser jevi te convertía en un rebelde, hoy en día te convierte en un gilipollas. Vete con tus dragoncitos y tus grititos de nena a tomar porculo. El heavy es una música anclada en el pasado. Si no estuvo a la altura de la generación X porqué coño iba a estar a la altura de las generaciones del botelleo, de la playstation o los condones de sabores?

Sus mayores exponentes son un grupo de abuelos que aun estando calvos tienen el valor de dejarse el poco pelo que tienen largo. Son viejas glorias. Cualquier grupucho de ahora hace trizas al heavy metal. El regetón o Amaral hacen añicos a cualquier hijo del metal. Ya no hay jevorros roleros, hay gafapastas con patineta. Ya no pones el still loving you de los scorpions para pensar en la novia que te acaba de mandar a la mierda, te pones algo de los Planteas o alguna mariconada así. Ni si quiera los góticos han sobrevivido: Maricones con flequillo largo, zapatillas etnies y sudaderas de cuadritos rosas y negros que escuchan en su ipod algo de Artic Monkeys los han sustituido. El walkman de tu primera comunión se cubre de polvo con el casete de Metallica.

Supongo que en los 70 ser heavy te convertía en el mas malote de la clase. En mi clase el mas malote era un mascachapas que se iba a la Central y manejaba una moto de mierda. Los jevis eramos los pringaos. Así de claro. El Batu no escucha hard rock, y ese si que es un tipo duro, no un homosexual en cuero y tachuelas de putón. París Hilton aplasta los testículos del Metal con sus tacón rosa chicle.

Cáncer de próstata.

Disfunción eréctil.

Pasado de moda.

Da igual como lo llames.

Papas y Cheves

Después de salir de la óptica he llamado a Víctor, que sabía que estaba por el centro. Ya sabes el día que ha hecho hoy, ha llovido por toda la península menos en Murcia, aquí nunca llueve, es lo que tiene el culo del mundo. Como iba diciendo he llamado a Víctor, ¿Dónde estás pendejo?, Pues estoy cerca del tontódromo, Voy para allá, Ok, ahora nos vemos.

Hemos ido al Kiosco, no lo conocía. Está cerca de la universidad, por no decir que está en la universidad, cerveza y papas con limón y pimienta, algo típico de los barrigas verdes. Que buena es la vida en Murcia, no es por hacer publicidad ni nada de eso, pero es que lo que hay en Murcia no existe en ningún otro sitio.

Mientras esperábamos a un tercero en discordia empezamos tranquílamente con la cheve y mirábamos las chicas pasar. Me fijo en una de ellas. Morena, de altura correcta, ojos grandes, curvas bien definidas, labios carnosos, ropa ceñida... y se iba acercando a la mesa. La miro a los ojos mientras me llevo una patata a la boca y ella me mira a los ojos. Cada vez está mas cerca. Mi corazón palpita con cada paso. Está a tan solo un par de metros de mi y no aparta la mirada de mi. Me siento desnudo. Comienza a abrir la boca, a articular una frase, la frase, por el amor de Dios, me va a hablar, a mi, ya lo visualizo, un beso romántico, la boda, un montón de críos, envejeceremos juntos, la pareja perfecta, sexo a tope... Hola, Hola, ¿Está ocupada la silla?, Si, Pues nada. Adiós, Adiós.

A ver si me vuelvo ya a Valencia.