La novia de Klose

Mitad real, mitad ficción. Esta una de las historias de la vida de Klose. Solo se algunas partes de lo que ocurrió aquella noche, Klose siempre ha sido algo reservado, por eso le voy a dar el toque de fantasía que desconozco, voy a rellenar sus escuetas palabras con una historia. Allá voy.

Madrid, esa gran ciudad. La capital. Oh la la. Allí comienza y termina esta historia. Una noche y una mujer, ojala hubieran sido dos, pero un manco no puede sostener dos copas.

Tengo ganas de vomitar -pienso- ¿porqué habré bebido tanto? Siempre me pasa igual, bueno siempre no, casi siempre. Mierda. Tengo que ir al baño.

Ando dando fatídicos pasos hacia el baño -que chica tan guapa- pienso -tiene unos pechos increíbles- seis o siete tíos están meando, gracias a Dios de que no hay cola, entro en una cabina para mear y vomito. Rojo. Vomito rojo. Si hay sangre... eso no puedo saberlo, y me la suda. Creo que me voy a volver del revés, no me queda nada dentro, lo he tirado todo al retrete, pero sigo insistiendo, haciendo esfuerzos, ojala me saliera el corazón por la boca.

Me miro al espejo. Estoy blanco y tengo ojeras rojas. Como mi vómito. Todos los capilares se han roto. Una gota de sudor me cae por la sien. Me lavo la cara, lo vuelvo a hacer. Salgo.

Tumba, tumba que tum tum tum. Menuda mierda de música, ojala algún viejo de los 70 gaseara este antro. Las luces me ciegan, empiezan esos flases que te hacen ver segundo si, segundo no. Está lleno de gente y no encuentro a mis amigos. Alguien me toca el culo, seguro que es un maricón. Me giro y allí está: Un tipo enano y feo como una nutria abierta en canal. Le agarro del cuello y lo estampo contra una columna y le grito algo inaudible. Con este ruido no se puede escuchar mi amenaza. Lo suelto y me voy. Sigo dando tumbos por la discoteca en busca de mis amigos.

Alguien me coge del brazo -si es el marica le mato- es una chica. Que enormes pechos. Y no es fea, maldita sea, no es nada fea.

-¿Como te llamas?
-Klose
-¿Solo?
-No, hay algo que le sigue
-¿Me lo vas a decir?
-Voy muy borracho
-Si, te he visto ir al baño, parecías algo mareado
-Tu me mareas
-¿Qué?
-Nada
-Claro...

No la cagues tío -me digo a mi mismo- esto ocurre pocas veces, es tu oportunidad, por el rostro de tu padre, no la cagues.

-¿Qué estudias?
-Menuda pregunta, ¿no? ¿ahora me vas a preguntar si trabajo?
-¿Tu casa queda lejos de aquí?
-Eso ya es mas interesante.

Acerco mi cara a la suya

-Con esta música no se lo que me dices. Tal vez deba de pegar mi oído a tu espalda.
-Estás un poco loco, ¿no?
-Solo borracho, muy borracho.
-¿Quieres ir a mi casa? Ya sabes...
-No nena -por el amor de Cristo, ¡que estoy diciendo! -hoy no, yo no soy así.
-Eres idiota.
-Este es mi número. Llámame el martes, el martes iré a tu casa.
-El martes no te voy a llamar.
-Pues entonces llámame el miércoles.
-¿No quieres dormir conmigo hoy?
-Quiero una novia.
-Ya veo...
-...
-Te llamaré el martes.

Y así es como el homosexual de Klose consiguió una novia. Seguramente la conversación no fuera así, pero hubiera sido una buena conversación. Bueno Klose, reza porque ella no conozca este blog. ¡Te veo este finde!